Líquida columna
que purifica temores
y bautiza.

Cuna de los astros
lugar del final retorno
cielo en vida.

II

Permíteme un escape
perfumado de orégano,

Una custodia infinita,
un paseo por los arcos.

Átame a tus puntas
grábame en tus playas.

Dame el beneficio
que tu nombre implora….

fuente del agua
que bendice la labranza.

Hoy sé, que nuestros días pueden ser como queramos. la noche que pasó nos dejó en pausa. he dejado de escribir y de intentar describirnos, incluso estoy dejando de lado la antes incesante necedad de estar “siempre ausente de tus ritos”.

Henos aquí, plenos de esperanza sobre toda esta ceniza.

perpetrando olvidos.

Nuevamente la lluvia, esa que nos acompaña insistente y que ha dejado húmedas las caricias que ya casi no me das. Siento tu tristeza dentro de mi profundo amor y no se si el desespero enceguece mi miedo a tu ausencia.

Tengo un poco de ti, solo un poco, cada vez que insisto en poesía, mas tengo todo de ti, solo todo, cuando sin vernos te pienso y añoro nuestra noche.

Ahora el sol. que sin frutos intenta mas sequías (el sol ha perdido su poder) pero alimenta lo que tenemos en la piel gravado para siempre. Nuestro sol perdura en el invierno.

He tenido días de silencio a pesar de la euforia, siento que me gusta el no hablar, prefiero las silabas dactilares de nuestras pieles en conjunción, pero si tu oído quiere prosa, la tendrás desde mi agrado.  la tendrás desde la dicha de saber que somos… y seremos.

Amada esposa. como ves soy extranjero, soy exiliado de lo común, he reclamado la diaspora que nunca heredé y lamento haberla insinuado a tu destino. Pero aquí estoy, colmado de reflejos del sol en nuestra lluvia, esperando que tus dudas se disipen.  Aquí estoy , tan tuyo como siempre, tan nuestro como en el génesis de esta historia que nunca termina.

De nada la cordura

Inservibles las fuerzas migratorias.

De nada un verso

Proclamando mil promesas

Y encerrando el egoísmo

Absurdo compartir las pesadillas

Sin el escudo del insomnio.

Absurdo el sueño,

Insuficiente una coartada

Al asombro impuro.

Nada es valido

Ante el grito de la conciencia herida;

Se silencia lo profundo

Abate la mudez

Derrite el llanto.

Todo se pierde en la vigilia.

Torbellino de asombro

Y valor obtuso.

Ya no vale el viento

Ni siquiera el tiempo.

Solo está el espejo

Revelador de suerte,

Llenando de chispa

La voluntad del medio día.

He marcado de nuevo el alfabeto

Invocando la memoria del pasado

He inventado señales del exilio

Con lo poco de punible que aun me queda.

Nuevo código secreto sobre el verso

Otro grito al laberinto…y mas desierto.

Otra lagrima refugio de bondades,

La ausencia que alimenta el hedonismo.

Las torpezas del cinismo

Que sosiegan los misterios

Y hacen bosques con mentiras

De mis propias indecencias.

He creado un nuevo idioma

Con las silabas prestadas.

He ideado un mal estilo

Que propone versos nulos.

No soy de esclavitud

Soy de verdades,

De minutos a un refugio

Con mosaicos adornado.

Vengo a ser libre

Sin retornos ni pretextos.

Mi intención no es liberarlos

Lo que espero es liberarme,

Para cantar infinitos

Y esgrimir más igualdades.

He tildado la noche de profana

Invocando la memoria de la luna

He gritad señales de mi mismo

Con lo todo de Franco que me espera.

Luna llena

Ciudadano selenita

De inconclusa miseria.

Ya no mas un nombre erosionado

Pobre de flores

Y de sepulturas.

Ahora nombre mármol

Piedra siempre bruta

Perfilada con el tiempo.

Hombre libre

Nombre eterno

Bañado de rocío

Con olor a hierba fresca

Ahora nombre eterno

Brindado a la palabra

Y a los ritos taciturnos.

Hombre de labor en mediodía

Nombre de escritura con cinceles

Raciocinio del milagro

Y versos muertos.

Nombre eterno

Verso incierto

Consagrando la luz

Y todos los disturbios.

Nombre desencadenado

Perverso e inconcluso

En espera del fin de los trabajos

Para hacer que trasciendan

Los milagros de mi verbo.

Loco de necedad e inconcluso

Jadeante de leyendas

Sueño oscuro.

Sobre los cuatro ponientes,

Sobre las enredaderas

En botón y sin pistilo,

Sueño penumbra.

Deseo de soledades

Devenir sobre las sombras

Sueño etéreo

Viento verosímil.

Se acerca en bocanadas

Deforme en su equilibrio

En su danzar constante

Verbo pugna.

Llega y se esconde

Apaciguado en cordura

Continente de suspiros

Sueño impuro.

Ser de misterio

Sueño amargo

En caliza de piel

Y más enredaderas.

Por fin sueño insomnio

Tangible necedad

Y porvenir de seda

Que se escapa y se suicida.

I

Negar la cuna

Siendo aceptado

En todo el universo.

Negar que la voz traiciona

Y el acento implica.

Negar tres veces

Y cinco

Y siete

Y más,

Ser bendito eternamente.

Un poco de odio purifica;

Odio a los nobles ciegos

Y al reclinatorio.

Odio a la paciencia

Por eterno descuido.

Negarse límite

Afirmarse.

Aferrarse a nada

Libre

Terrícola.

Escribir constelaciones

De estación en estación.

Amar la lluvia

Lo incoloro

Lo sagrado.

Hablar en la costumbre

Cantar tras bambalinas.

Llorarle a las nubes

Crecer

Ratificarse.

Negar la cuna

Aceptando adentro

A todo el universo.

II

Le debo un poema a mi amargura

A la necedad de mi prodigio,

Adeudo manantiales de rima

A tanto infortunio de mi verso.

He acaudalado rivalidades

Negros y profundos sentimientos

He sido negado en los altares

Más descrito y casi penitente.

Le debo una oda a mi melancolía

A las tardes sin fatiga pura

Que reducen a suspiro el sol

Y a milagro la nostalgia vana.

Mi rencor purifica espejos

Fuentes donde baño genocidios

Ahogo fantasías serenas

Y malgasto la pureza mía.

Soy eterno deudor, agonizo.

Y a mis arcas llenas de tristeza

Dolo nutren de pan mi soledad

Inconclusa, visceral, tan intranquila.

Me deben;

sonrisas los pájaros

Gritos las doncellas anheladas

Besos los trovadores malditos

Medallas de sol las golondrinas.

Me debo mis propios desaciertos

Y merezco la condena fria

Sentir el olvido de la prosa

Que resguarda lujurias seniles.

Estoy en deuda con los altares

Mis rodillas ya no más doblego

Y es mi frente la que surge y grita

Con todo el silencio de un poema.

¿He de pagar?

¿He de volar?

¿he de declarar mi bancarrota?

Solo tengo la yerta certeza

De poder renegar lo heredado.

¿He de migrar?

¿Acaso sofocar mi algarabía?

Solo entiendo la razón prohibida

Lo libre de amor de mi locura.

Tierra de todos los verdes

Paleta de grises y azules

De donde sudan lagos las montañas.

Finito interminable

Aquelarre de los vientos del norte.

En tus caminos libere el espíritu

De todo lo ancestral de mi mirada.

Tierra de magia

Con el pasado inscrito en los ojos

De los que sueñan la nobleza.

Engrandada en cada esquina

Bretaña incomprendida

Virgen de mundanos.

Plena de universo

Conjunción de las verdades nunca ocultas.

Bretaña añeja y destilada,

Los siglos suceden en maderas curadas,

Más tu futuro de sal está latente.

Toda musgo

Toda fértil

Bretaña de los siglos

Y los siglos

Salve a ti

Embrujo de colonos

Babilonia del norte

Destino final de la poesía.

¿Qué fue de la tarde?

aquella de sabana inconclusa,

de pensamientos claros

y el poder de acariciarlos.

Las noches de lecturas

sobre los versos heredados.

Congénita incertidumbre

de ser primera piedra.

Todos los dilemas, viscerales

toda la soledad,

y el escrutinio

de las almas que rodean

los pasillos infinitos.

Pérez de cataclismo

de anárquica nobleza,

con flamencos jadeos

y brillantez oscura.

De nunca y de siempre,

de sencillez y holgura

de abiertas paredes

en espacios crudos.

¿Hacia dónde la mañana

la cordura y el cinismo?

sacrificando a cibeles

y enamorando ninfas.

Pérez de razones plenas

enlutados al destierro,

al exilio de los mares

en terrenos taciturnos.

Lento llega el medio día

la algarabía en ostracismo

lleva a la luz

en implosión de vida.

Otra vez ensimismados

con el dharma de ser y estar

y la plenitud afónica

de nuestros simples sentimientos.